Depressão. Angustia. Neuroses. Psiconeuroses . Etiologias de doenças inexistentes para mentes menos evoluídas, e sendo assim, menos sofridas. (playboys, hippies, pseudo hippies, pseudo artistas, gostosas da praia) Estes sofrem, porém menos. Não tem o dom de sofrer. Não tem o dom de criar. Não tem o dom de tornar sofrimento em poesia. Não tem o dom de se sacrificar para evoluir. Seriam expulsos da tribo, se fossem nativos. Seriam artistas frustrados se fossem pintores. Van Gogh teria sido um deles se tivesse tido escolha. Van gogh teria certamente sido muito mais feliz se fosse a praia, escutasse Ferguie e andasse com a turma de desenho industrial. Mas não. Ele era Van Gogh, nasceu com o cérebro de Van gogh, e morreu sem vender nenhum quadro. Hoje em dia é fácil dizer que ele é muito bom, ou conceituado. Gostaria de saber quem estava lá para dar ouvidos a ele quando estava em crise. Certamente não seria o marchan que um belo dia veio a dizer com sua voz , aparentando uma sexualidade ambígua ; - Bebê, isso sim é arte. Pe-da-lem, meninas, agora que morreu todo fodido, van Gogh é tudo de bom. Foda-se. Queria ser como eles. Dane-se. Sintomas somáticos, dores no peito, capacidade de transformar diretamente excitação em angústia..Hipocondria, parafrenia, narcisismo, esquizofrenia e paranóia. Já se passaram dois dias desde meu último escrito. Descobri o sentido da vida, e logo na seqüência, cometi ums estultice. Fui comemorar. Liguei para outros médicos que também vieram para a conferencia. Fizemos uma mesa de jogo enorme. Apostamos dinheiro, bebemos gin, fumamos maconha, alguns cheiraram cocaína, outros treparam no banheiro e nada de importante foi conversado. Desperdicei vilmente através de gestos obscenos e abjetos tudo o que fiz tanta questão de aprender durante cinco anos de faculdade de psicologia e mais dez de medicina. Não fiz sexo. Sexo. Isso é muito relativo. Meu sexo, eu suponho, deve ser diferente da maioria. Por exemplo, faço sexo enquanto estou a me olhar no espelho, dando o nó em minha gravata. Faço sexo enquanto estou a pentear o cabelo. Faço sexo quando penso, será que uso a calça vermelha, ou a gravata azul? Faço sexo pelo telefone também quando ligo para o 102 e peço o telefone de uma pizzaria, e por sua vez o faço de novo quando peço uma pizza bem oleosa de marguerita ou calabresa. O som da voz é sensual, e o desejo é perverso. Faço um pedido e logo ele se torna uma ordem, como o desejo de qualquer perverso. É certo de que esse meu fetiche narcísico, já é sabido que leva a loucura. Como no caso de Schreber ( que quando assumiu seus deveres de senatsprasident em Cheminitz, passou a sofrer de delírios alucinatórios devido a excessiva tensão mental e então, ele se auto denominou a mulher de deus). Um delírio tanto insólito, quanto criativo. Foi diagnosticado por Bleuler como demência precoce, e mais tarde por Freud de parafrenia ou esquizofrenia, tais eventos tiveram como subjacente as catexias objetais introjetadas, muito semelhante ao meu conceito de relação sexual. Porem se eu estou sofrendo de demência precoce, ou quem sabe até mesmo demência senil, não realmente me importa, melhor do que cheirar pó e trepar no banheiro como aqueles porcos imundos e morrer de ataques isquêmicos cerebrais, mais conhecidos como avc, hemorragia cerebral, aneurisma, Cífilis, Aids, hepatite A, B, C. Hipocondríaco, narcisico, perverso, neurótico. Eu sei que eu sou. Resumindo. Não fiz sexo, lembro de ter feito inimigos, e que vomitei.
